Diverso Variable

Otro ocho de noviembre

Aquel otro ocho de noviembre fue viernes. El cielo quería llover pero no se atrevió. Yo llegué temprano y me senté a leer para esperarte. Tú llegaste con alguien más (no recuerdo quién fue: el tiempo borra ciertos detalles, y sólo quedas tú, toda tú, desde la sonrisa y el mechón azul en el pelo hasta los colores de tu ropa). Empezamos a caminar sin rumbo, haciendo paradas intermitentes para perder unos segundos en mirarnos y sonreír.

Sin querer caminábamos cada vez más juntos, porque la vergüenza no podía ponerle puertas al deseo. Mi brazo sin querer se deslizó por tu cintura y tú te dejaste hacer; tu cabeza se apoyó en mi hombro y así seguimos andando, y los demás nos miraban y no querían decir nada porque ya sabían lo que nosotros aún no nos atrevíamos a creer.

Propuse aquella plaza porque había pasado en ella tanto tiempo que me sentía cómodo, y quería compartir mis viejos recuerdos contigo. Allí nos sentamos en el fondo, a la derecha de la cruz, y los demás con nosotros: tú y yo en el banco de hierro frío, los demás en la poyete de piedra (no sé quién junto a quién: también lo he olvidado). Encontraste un hueco en mi pecho para poner tu cabeza al abrazarme que yo no conocía. La excusa que nos había llevado allí era muy débil y pronto se agotó. Algunos se fueron, otros quedaron; no estábamos solos, pero no importó: comenzamos a hablar cada instante más bajo, más bajo, deslizándonos cuesta abajo hasta que caímos de lleno en el beso.

El beso fue eterno en su larga brevedad.

No importa qué ocurrió el resto de la tarde. Apenas lo recuerdo. No sé dónde más estuvimos, ni de qué hablamos ni qué hicimos. No quisimos decir nada que nos comprometiera, ninguna palabra que pusiera nombre a lo que ocurría. Algunas docenas de kilómetros entre los dos convirtieron aquel fin de semana en la espera más larga de toda mi vida; llegó el lunes con el ansiado reencuentro. Nos encontramos cara a cara sin saber qué decirnos. Quizá no..., quizá..., quizá, quizá, demasiados quizás y demasiadas dudas en un segundo, pero nos rendimos. Resonó un segundo beso que fue una rúbrica a fuego en mi pecho.

Cuando lo recuerdo, sus ecos aún me aturden.

Han pasado dos años desde aquel otro ocho de noviembre.

Te quiero. Siempre más.

Dicho por Santo at 8 de Noviembre 2004 a las 11:02 PM

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